Visszatérek a piros ház
fehér csendjéhez
és hasad a hajnal.

Egy gyerek néz be, és iszik,
egy vágyakozó ember
álmodik, képeket gyűjt
elrakja a zsebébe
egy mesés hal árnyékát
amely épp átszeli
hálószobája egét, azért
a megfoghatatlan napért
amit a halál
tett félre neki.

Ezek azok a napok,
amelyek nem hagynak nyomot a bőrön
gyászruhát az égen
pedig előre látta a lélek
vagy a házasságtörések
vagy a céltalanul vándorló
kések
egy álomtalan hajnalon
lent a utcák sötétjében
amíg rátalálnak
egy ember
néma arcélére
egy fára
bármilyen gyerekre
aki elveszett
egy sáros mezőn
egy koldus
lázas szeme által
három évvel ezelőtt jósoltaknak megfelelően.

És mi van azzal
az idővel
amit kiszárított egy évszak
színe
amikor anyám varrt
és énekelt
és nem volt fagy
az erkélyeken
vagy amulettek
vagy telefonfülkékhez szögezett
madarak.

Kék volt az udvar
fénye és a
hajnal repedése.

És sárga az őszi
ebédlő
és az volt az otthonom.