Dinosauri,
noi che cerchiamo ancora
sull'oleosa superficie
di pozzanghere
la faccia della luna?

Noi che seduti ai piedi di un albero
accertiamo l'impercettibile
crescita di una foglia,
la caduta vertiginosa
di una goccia di rugiada,
il salto sul filo
che palpita trasparente
fino all'altro ramo
di un ragno, astratto
dall'abisso che scintilla
sotto le sue otto zampine.

In quell'ora precisa
quando tutti dormono
nella città,
e nel silenzio profondo
della notte
solo si ode
il battito vecchissimo
dell'universo.